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UN PASO DEL VACÍO (Piezas de un puzle que no encajan) David Yanez CAPITULO 2 29 de octubre, Natalia Los bares que cierran tarde, como éste, son como el coche-escoba. Arrastran toda la mierda de la calle. Cada sábado, amigos, amigas, novietes, parejas formales y conocidos de una noche que me piden a mí las canciones en vez de al pincha, y que tienen todos ellos un lavabo, cocina, coche o portal habitual en el que terminar echando la pota cuando ha bebido por encima de sus posibilidades, deciden, en cambio, dejarse la cena, o cosas peores en los baños que yo tengo que limpiar a las 6 de la mañana. Eso si cerramos pronto. Los camareros, el jefe y el pincha tampoco se libran, Yo incluida. Yo soy la chica-mona-tetas-grandes a la que todos quieren contarle la película a las 3, pero que nadie quiere tener al lado cuando no sonríe. La chica-mona-tetas-grandes se hace la estrecha a las seis de la mañana, con una cerveza en una mano y la fregona en la otra. Cuando ya no hago pie, con el g